Владимир Власович родился в 1938 г. в Ростовской области. Более 30 лет живёт в Грачёвке. Работал на элеваторе, в райкоме партии, строительстве, профсоюзных органах. А ушёл на заслуженный отдых - и душа с новой силой потянулась к поэзии. Писать стихи он начал ещё со студенческих лет. Владимиром Власовичем написано более 500 стихотворений, сонеты, рубаи, катрены, басни, поэмы. Печататься начал только с 2003 г. в журнале «Литературный Кисловодск». Автор сборников «Земля моя», «Эхо войны», «Очищение», «Казачий край».
Стихи его настигают душу внезапно. Они не томятся в книгах, не ждут, когда на них задержится читающий взгляд, а, кажется, существуют в самом воздухе. Его поэзия – это строки, идущие от сердца.
Владимир Власович редкий поэт. Тончайшие, еле-еле проносящиеся в душе и в голове ощущения, сомнения, догадки и порывы он умело соединяет в хрупкий многозначный рисунок, дополняет его, наделяет острыми приметами и под сердцем, наедине со своими страстями и муками окрыленного вдохновения, создает стихи, которые можно поставить в единый ряд русской поэтической классики...
Земля моя, во мне разлилась даль твоя:
До горизонта синь, холмы, пруды, поля.
Во мне живет твоя частичка бытия,
Твоей неистощимой плоти, мать-земля.
Тобою я взращен, в тебя я возвращусь,
В твои цветы, листву, траву я превращусь.
И, покидая мир сей, снова появлюсь
В моих родных краях, которым имя – Русь.
Эти строки стихов ярко говорят о личности поэта.
Каждый раз, открывая книги Владимира Власовича, открываешь для себя необыкновенную, созвучную душе лирику поэта.
Стихи Владимира Власовича - чистые и светлые, полные лирических воспоминаний о сельской жизни, увиденных природных пейзажах, о друзьях, о родном селе.
Кто назвал тебя так,
Дорогое село?
Может стаей грачей
Имя в степь занесло?
Я Грачёвцем не слыл,
Но с тобой тридцать лет
Душа в душу прожил
И оставил свой след.
(«Моё село»)
Картины природы… Для написания их у художника есть под рукой палитра красок – весь набор радуги с полутонами. У поэта этих красок нет. У него только слова – слова, всем знакомые, всем понятные, но их надо соединить в строфы так, чтобы мы, читающие, ощутили «бархатный густой» весенний воздух; сосульки, «стекающие капельками слез»; цветущую вишню в подвенечном платье …
Повсюду мир цветущих вишен.
Всё благоухает белизной.
В саду торжественный покой
И шепот капель еле слышен.
Открыт дождю листочек каждый.
Природа, радуясь весне,
Пьёт соки жизни в тишине».
(«Апрельский дождь»)
И от таких стихов еще дороже эта неоглядная, и шумная, стремительная и мимолетная жизнь наша. И еще священнее и таинственней прикосновение живого лепестка, касание прохладной дождевой капли, и шелест туманной утренней волны, еще больнее и радостнее ранят и далекое предсказание кукушки, и прозрачный полет стрекозы, и медленное парение раннего листопада...
Особое место в творчестве В.В.Абакумова отведено простому Российскому солдату. Солдату, который еще не ожесточился, еще не видит в противнике ненавистного врага. Даже смертельно раненный, он лишь сетует на шальную пулю, и умирает без жалоб достойно. Может быть поэтому, его боль и смерть отражаются на всей России.
В стихотворении «Смерть солдата» природа словно жалеет юношу, застигнутого стылой смертью:
Уходила жизнь куда-то,
Кровь щебёнку обагряла,
Тонкой струйкой из солдата
Боль России вытекала.
Солнце нежно старается согреть его последний раз. Весна пробуждает мир к жизни, а где-то далеко, в Рязани, мать пишет письмо сыну.
Он лежал, Весна стояла,
Солнце нежно грело спину,
А в Рязани мать писала
Письмо родному сыну.
(«Смерть солдата»)
В стихах автора сквозит дух российского воина, его мужество, удиви тельная стойкость, стремление драться до последнего.
Да разве только война порождает смерть, боль, людские сомнения в себе и в окружающем мире? Вся наша жизнь проникнута необходимостью выбора и неизбежностью расплат за совершенные ошибки, о философских, нравственных сторонах человеческого бытия.
Закружилась метель белой вьюгой в висках...
Не поймать мне теперь вольный ветер в лугах.
На вечерней заре конь лихой захромал.
Рыжей гривой во тьме полыхнул и пропал.
Расплескалась ковыль белым маревом в даль.
Придорожная пыль стелет в сердце печаль.
Жизнь уносится прочь, стала тьмой бирюза.
Набежавшая ночь выпивает глаза.
Стынет мрак в пустоте, стон, рыданье души.
На исходной черте миражи, миражи.
Невольно останавливаешься на этих словах и сам, леденея от холода, заглядываешь в смертную черноту полыньи жизни, но стихотворение несет тебя, возносит душу к высшему свету и такая благость в достигнутых высях, такая чарующая даль открывается вокруг, что уже не жалко и жизни, все освещено светом звезды полей.... Читаешь строки стихотворения, и словно бы твои самые главные и чистые чувства, отражаясь, возвращаются к тебе, и замирает сердце, узнавая их.
Владимир Власович неравнодушен к событиям, происходящим в России. Истинный патриот, он с болью пишет о трагедии в Беслане, пригвоздив черный террор:
Свирепый мрачный взгляд,
И череп в черной маске.
Нацелен автомат
На плачущие глазки.
Знобящий пули свист
И жалкий детский стон,
Быкует террорист,
Шлет смерть со всех сторон.
Нет школьного звонка,
И девочки той нет,
Чья детская рука
Несла цветов букет.
(«Трагедия Беслана»)
Поэт Владимир Власович обладает тонким и наблюдательным юмором. Нельзя без доброй улыбки прочитать стихи «В баре у Андрюши», «Постовой», «Я купил себе ружьё», басни «Кот и дворняга», «Оса» и другие.
Также пишет Владимир Власович и прозу. В Грачевской районной библиотеке изданы небольшим тиражом его рассказы и книга «Казачьи байки».
Вороной
Ты был конь боевой, бил копытом, храпел,
На тебе твой хозяин, как влитый, сидел.
Прокричала труба, издала Земля стон,
И рванулся лавиной вперёд эскадрон.
Ваши души в едином порыве слились,
В безудержной атаке вы оба неслись.
Ты стрелою летел, закусив удила,
Но для всех та атака последней была.
Твою грудь пулемёт прострелил на скаку,
Не пришлось до врага доскакать казаку.
Заглушило всю степь гулом тысяч копыт,
Вороньё чёрной тучей над вами кружит.
Как тверда оказалась землица твоя,
На которой простёрлись родные края.
Не подняться уж больше твоей голове,
Разметалася грива на жёсткой траве.
Вороной, вороной, что ж ты сразу упал,
Казака – молодца под собою подмял?
Не дошёл ты до цели полсотни шагов,
Насчитала кукушка вам мало годов.
Ночью зверь к вам идёт, а днём ворон клюёт.
Степь меняет свой лик, время вспять не течёт -
Остра шашка лежит, заросла в бурьянах,
Да твой череп всё держит уздечку в зубах,
От осенних дождей мокнут, преют поля,
В стужу зимней порой замерзает земля,
Лютый ветер степной снег позёмкой несёт.
А в станице родной вас казачка всё ждёт.
Вороной, вороной, что случилось с тобой?
Казак – молодца не несёшь ты домой,
А его ждут - пождут не один уж годок,
В курене у него подрастает сынок.
